Почему не надо бороться со своими комплексами? Почему не стоит от них избавляться? Нет, я не противник прививок, не активист-эко или кто-то в этом роде. Но я за естественный отбор. Шутка. Случается, что у человека имеется свой жизненный путь, судьба. И не то, чтобы нечто особенное, но от каждого по способностям. И человек, вроде меня, случайно или по рассуждению свернул не в ту сторону, заблудился в себе, проспал (мягко сказано) талант: прямо не пошëл, коня сберëг. Не потому, что коня жалко. А поскольку добро, деньги и хозяйство. Да и неважно, куда именно он направился не по своему, чужому пути. И встали вокруг него стены неприкаянные, разрыдались с неба грозы окаянные. Страшно. Возвращаться надо к себе. А если рушить стены, которые тебя же берегут от заблуждения, тогда никакой свободы не потребуется, чтобы убиться в тыкву. Комплексы проявляются в нас как противовес ложным устремлениям.
***
В метро одна танцует; другая напудренной кистью (величиной с кулак) лицо обмахивает, образ фильтрует; третья напевает, сидя в наушниках, голоса своего лукавого не слышит. Страшно.
Парень в спортивном костюме, на котором две голые девицы (вытравлены белым) прижимаются друг к другу на его худощавых икрах.
Что же тебе страшно, мил человек? Ужо ли захотелось пожить свободно, для себя… или ещë какая мзда полагается крестом животворящим? Прими себя, мил человек… покайся.
***
Опять ты дразнишься… То о любви
безвинно, то винно без любви.
Молитвой успокаиваешь горе.
Бесчувственной ладонью гладишь море,
глазами обмирая, размышляя… Паровых
машин ещё не сделали, не выдумали скальпель.
Жизнь потрясающе наивна и хмельна.
О чëм ты думаешь? Спустя четыре века
на лыжах через Альпы перейдëт
какой-то Плейшнер. Отзови
мои воспоминанья. Так печально
не вспоминал о будущем твоëм
ни бог, ни дьявол.
Моë же настоящее случайно.
Я и ладонь, и море — всë узнал
по почерку, когда его расправил.
***
С точки зрения почерка — это бред. Кто его вообще писать учил? Все его мысли словно ветром надуло. И вот они по белому листу кривыми закорючками раскидались как пожухлые листья. Тут слово не разобрать, тут тайная клякса, а здесь слово вроде бы и написано разборчиво, но с таким апломбом «р», и «з»… Читать, право, противно.
А вчитаешься — гениально. Гениально до мурашек. Гениальные закорючки. Я даже по улицам ходить стал слегка сгорбленным, под давлением его текстов. Закорючился.
