Если высказаться точнее, то день начинается с перемены. Ночь не заканчивается, никак не трансформируется, не превращается в иное. Она уходит как есть, возвращается в логово, скрытое от посторонних глаз, прячется по другую сторону мира, просачивается в поры, под кожу, таится в тебе самом. Как засидевшийся гость, которому загорелось с тобой пообщаться, а ты давно ни с кем не общался. И потянуло на откровение. Или как бывший друг, с которым не виделись сорок сороков, и разговор зачем-то затянулся неестественно долго; когда запирая на все замки двери, вздохнув под нашумевшее со двора такси, удивляешься единственно трезвой мысли — а что вообще сейчас было? И такая пустота в голове. Прям промежуток. И только между чем и чем? Какого лешего вы наговорили друг другу, окромя (окропив) нарратива минувшего, несвоевременного прошлого? Возвращаешься на кухню к неприбранному столу… и в потере рассудка замечаешь, что по шторам прошлись мастихином, как по другую сторону окна стало светлее, чем в освещённой электричеством комнате. Наступил новый день. Ты лишь нечаянный тому свидетель.